Автор: Bagira (---.fep.ru)
Дата: 11-10-02 15:08
Честно говоря, была настолько удивлена, что даже не стала сразу отвечать, а взяла двухтомник и начала перечитывать. Да нет, все правильно. Какие четыре категории? Не говоря уже о том, что "я вообще не понимаю", как можно не любить Визбора? ;) Вообще, любовь, конечно, разная бывает. Например, я не могу слушать Визбора в плейере (в отличии от тех же Ивасей ;), а поскольку кроме как в плейере я больше нигде музыку и не слушаю… В общем, только вживую, в чьем-нибудь исполнении. Но – это мой золотой фонд. Это то, что всегда живет где-то внутри. Как у кого-то Пушкин ;) Вот у меня внутри Пушкина нет… я его открываю раз в год, удивляюсь… и закрываю ;) Думаю, просто еще не доросла. А Визбор – это мое. Думаю, что навсегда. Кое-что из его прозы я вообще считаю вершиной того, что произвел наш век. Хотя понимаю, что объективно вряд ли это так ;) Но для меня – так.
Как можно вообще классифицировать что-то таким образом? Ну, автору первого эссе это простительно… с ним-то все ясно. Естественно, что у каждого жанров есть присущий именно ему… м-м… круг образов, что ли. Даже примеры приводить не буду ;) Но этим же все не ограничивается! И чем талантливее автор, тем дальше он отходит от этих рамок. А уж Визбор… В общем, читайте.
СРЕТЕНСКИЙ ДВОР
А в тени снег лежит, как гора,
Будто снег тот к весне непричастен.
Ходит дворник и мерзлый февраль
Колет ломом на мелкие части.
Во дворах-то не видно земли,
Лужи - морем, асфальт - перешейком,
И плывут в тех морях корабли
С парусами в косую линейку.
И плывут в тех морях корабли
С парусами в косую линейку.
Здравствуй, здравствуй, мой cретенский двор!
Вспоминаю сквозь памяти дюны:
Вот стоит, подпирая забор,
На войну опоздавшая юность.
Вот тельняшка - от стирки бела,
Вот сапог - он гармонью, надраен.
Вот такая в те годы была
Униформа московских окраин.
Много знали мы, дети войны,
Дружно били врагов-спекулянтов
И неслись по дворам проходным
По короткому крику: "атанда!".
Кто мы были? Шпана не шпана,
Безотцовщина с улиц горбатых,
Где, как рыбы, всплывали со дна
Серебристые аэростаты.
Видел я суету и простор,
Речь чужих побережий я слышал.
Я вплываю в свой cретенский двор,
Словно в порт, из которого вышел.
Но пусты мои трюмы, в пыли...
Лишь надежды - и тех на копейку...
Ах, вернуть бы мне те корабли
С парусами в косую линейку!
УТРЕННИЙ РЕЙС МОСКВА -- ЛЕНИНГРАД
Горит лампада под иконой.
Спешит философ на экзамен.
Плывут по Охте полусонной
Трамваи с желтыми глазами,
Трамваи с желтыми глазами.
И заняты обычным делом
Четыре ветра над верстами
По городам заледенелым,
По белым ставням.
Поземка бьет в стальные двери.
Приказы свернуты петлею.
Турбины "Ту" ревут, как звери,
И мы прощаемся с землею
И мы прощаемся с землею
На целый час сплошного неба,
На шестьдесят веков горячих,
И под крылом земные недра
открыты зрячим.
Вот пехотинец роет снова
Окопы маленькой лопатой,
На черных просеках сосновых
Лежат немецкие гранаты,
Лежат немецкие гранаты,
Лежат, разложены по нишам,
Под голубой звездою Вегой,
По черным ящикам прогнившим,
под талым снегом.
Лежат на сопках отдаленных
Во тьме лихие командиры.
Лежат работники районов
В своих протопленных квартирах,
В своих протопленных квартирах
Лежит провинция глухая,
Встают строительные роты,
И долго песня затихает
за поворотом.
Лежат заботы на мужчинах,
На их плечах тяжелым небом.
Проснулся ножик перочинный,
Очнувшись рядом с черствым хлебом,
Очнувшись рядом с черствым хлебом
Лежит поэт на красных нарах
И над его стоят постелью
Заиндевелые гитары
поморских елей.
Лежат торжественные думы,
На облаках найдя спасенье.
Вот набираем высоту мы
По тыще метров за мгновенье,
По тыще метров за мгновенье
Летим, как Божее созданье,
Неповторимое, слепое,
На невозможное свиданье
с самим собой.
В ЯЛТЕ НОЯБРЬ...
В Ялте ноябрь...
В Ялте ноябрь.
Ветер гонит по набережной
Желтые, жухлые листья платанов,
Волны, ревя, разбиваются о парапет,
Словно хотят добежать до ларька,
Где торгуют горячим бульоном.
В Ялте ноябрь.
В Ялте пусто, как в летнем кино,
Где только что шла французская драма,
Где до сих пор не остыли моторы проекторов,
И лишь экран одиноко глядит,
Освещенный косым фонарем.
В Ялте ноябрь.
Там в далеких норвежских горах
Возле избы, где живут пожилые крестьяне,
Этот циклон родился и, пройдя всю Европу,
Он обессиленный
Все ж холодит ваши щеки.
В Ялте ноябрь.
Разрешите о том пожалеть
И с легким трепетом взять вас под руку,
В нашем кино приключений осталось немного,
Так будем судьбе благодарны,
За этот печальный, оброненный кем-то билет.
И что, все укладывается?;)
|
|
